No princípio era o Bicho,
Com este a acompanhar,
De para lá do Bojador,
Esperamos que venha a voltar.

O nosso bicho Presidente,
Jogo rasteiro e certeiro,
Vive num país à parte,
Onde faz sol o ano inteiro.

De Dores só o nome,
Com um sorriso nada feio,
Vá a bola para onde for
Acaba quase sempre no meio.

Esmaga a bola com poder,
Nisso espanta a todos.
Sempre boa companhia,
A comunicar a rodos.

Um poço de energia,
Generoso e bom alma.
A todos traz alegria,
Amizade que nunca se acalma.

Um senhor que nos inspira,
Com a qualidade golfista,
Vai certinho e direito
Com a sua pinta de artista.

É o professor e nosso mestre,
O verdadeiro profissional,
O rei dos fairways, dono do Gross
É um Bicho fundamental.

Joga muito e muito fala,
Canta e até faz poema.
Dá uma perna no teatro,
Jogar golfe é que um problema.

Bicho clássico e companheiro,
Beirão de nome e também Duarte.
Grande membro desta Vara.
Onde espalha a sua arte.

: Não vem do país do frio,
Mas Gela os campos com mestria.
No campo não ouves um pio,
Mas fora só nos traz alegria.

O Zé é cá dos nossos,
Sabe bem o que quer.
Uma mini e um golfito,
Há lá melhor coisa para fazer.

A bater com força,
Mas sempre com dignidade,
Ser um bicho não se compra,
Sente-se com verdade

Atrás da bola não para,
Assertiva e concentrada.
Coisa mai linda da Vara,
A nossa Bicho Dourada.

Um Bicho cheio de força,
Pancada longa, talvez certeira.
Seja à esquerda, seja à direita,
Uma Companhia à maneira.

Sempre calmo e relaxado,
Segue este Bicho pelos campos.
O golfe é para ser jogado,
Ganhar é para os outros tantos.

É da radio e televisão,
Um sorriso que é um amor.
Encanta a vara toda,
Especialmente o professor.

Um swing com mestria,
Figura de causar inveja.
Um bicho de categoria,
Esteja ele onde esteja.

É uma alegria a nossa Amélia,
Um Bicho que não enfada.
Com a ternura do seu sorriso
E buracos a uma pancada.

Duma irmandade golfista,
Maratonista que não esquece,
O golfe não é um sprint,
Joga-se suave, com suplesse

A bola dispara longe,
Competidor de estaleca forte.
persegue bolas com afinco,
Disputa com a Loira tal sorte.

O sagrado meio do fairway,
É seu habitat natural.
Sempre certo na pancada,
Forte no jogo mental.

Joga forte e com poder.
Este bicho especial,
Bate a bola donde estiver
Seja da relva, ou matagal.

Para jogar no El Bicho,
O Rui dá toda a importância,
Não importa sol ou chuva,
Ou até a distância.

Um bicho bem porreiro,
Gente desta não dá para escolher,
A crescer tanto no golfe
Como no resto a encolher.

Joga forte com intenção,
Cultiva fundo o saber,
Não é só a dar tacadas,
Que este Bicho sabe vencer.

Poderoso no seu shot,
Este Bicho é cá dos Nossos.
Mostra golfe de qualidade,
E até nos trata os ossos.

Não se deixem enganar,
Pelo seu ar pacífico.
Nos fairways bate com vontade,
sempre com sorriso magnífico.

Para dar bons sorrisos
Há que ter um de eleição.
Para jogar o seu golfe
E nos aquecer o coração.

Uma madrinha a guiá-lo
A troco da ocasional bola,
Um belo companheiro,
Que com a nossa Vara rola.

A jogar no El Bicho,
O Guedes está certinho.
Protegido contra os UV.
No Fairway é que é caminho.

Joga golfe amiúde,
Sempre certo e orientado.
Com vontade e com virtude,
Neste caminho abençoado.

Vem da terra do leitão,
Bicho nobre, nosso guia .
Sempre pronto para um jogo
E um brinde com alegria.

Bom bicho companheiro,
A evoluir de forma capaz.
Swing suave, mas certeiro,
Que ao professor satisfaz.

Um sorriso que não acaba,
Alegria digna de petiz,
Melhor que uma canção dos ABBA
Para fazer a Vara feliz.

Não é um Bicho qualquer,
Tem a mais alta estatura.
Só falta jogar um golfe,
Proporcional à sua altura.

Altura e simpatia
E até algum encanto,
Jogue bem ou jogue mal,
Tem handicap para qualquer campo.

Mal se ouve, mal se sente,
No trato ele é discreto,
Mas leva água ao moinho,
Poe a bola no sitio certo.

Já lhe chamaram pistolas,
Até sargento de artilharia.
Mas o nome que melhor lhe assenta
É o de boa companhia.

É um bicho com panache,
O nosso amigo Teixeira,
Bate a bola assim a ache
E fica bem à nossa beira.

Com bons ventos vem do norte,
Da Suécia para o nosso nicho.
Vejam bem a sua sorte
De Viking, fazer-se Bicho.

Da Terra do Asterix,
Vem o nosso Bicho Francês,
Que joga, canta e nos alegra,
Como um irredutível Gaulês.

Pode não ser homem famoso.
Aventureiro e navegador.
Mas é um bicho muito moderno.
Até tem nome de computador.

A jogar pelos campos fora,
Vai a Bicho enfermeira,
Um sorriso que a toda à hora,
Aquece a almas à sua beira.

Joga certo, com qualidade.
Com gosto e alguma emoção.
Espalha classe e amizade,
No Bicho e na seleção .

A jogar no nosso El Bicho,
Com simpatia evidente,
Com a arte que está no Sangue,
Ainda nos trata do dente.

Ter este Bicho connosco,
É uma especial vantagem.
Não só é companheirão,
Como leva o Bicho em viagem.

Com família na Vara,
Temos a sorte de o ter.
Com a ajuda paterna,
Temos campeão a desenvolver.

Novo Bicho que aqui se junta.
Para seguir este caminho.
Recebemos de coração aberto,
Ainda por cima traz vinho